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Sabes, cruel, que tenho causas muitas Para te convencer, de que queixar-me; Por isso vás fugindo e não me escuitas. Ja não acho em que possa confiar-me. Aquelles doces versos ja t'esquecem, Que tu nos lisos álamos cortavas, Onde com teus enganos inda crescem? Arder por meu amor nelles mostravas: Eu, crendo que era assi, não entendia Quanto fingiste amar, quão pouco amavas.
Cantarei o Varaõ famijerado, Que de Baco na guerra com Neptuno Arvorando do vinho os estandartes, Depois de ser trovaõ, ser raio acezo, Que espalhava terror no campo inteiro, Victima infausta foi por fims de contas Da vingansa cruel do Rei das aguas. Axavase em tremendo consistorio Com toda sua Corte o undozo Jove.
Não me odiáras tanto, se com effeito eu tivesse decahido, ou se ao menos pudesses crê-lo. Entregar-te-hei, se o quizeres, tudo quanto me pertence, mas não a minha innocencia. Cruel Néro, embora sejas criminoso, não posso deixar de amar-te, nem de envergonhar-me deste amor.
O Israelita, Sem patria, e sem abrigo, vagabundo, Odio dos homens, neste mundo arrasta Uma existencia mais cruel que a morte, E que vem terminar a morte e inferno.
Se tudo quanto ahi á luz se cria, Tudo trabalha mas descança e dorme, Porque anda sempre oh mar, teu seio enorme N'essa lucta cruel de noite e dia?! Em ancia egual só tenho a comparar-te Á marcha d'esses mundos que o Senhor Tornou em corações do seu amor, Para a vida accordar por toda a parte!
Chegára a noite; do ceo Vi scintillar uma estrella; Era brilhante, e era bella, Mas um presagio mortal, Um cruel presentimento Me disse nesse momento: Não fites os olhos nella, Porque essa luz é fatal. Amanhã, espesso veo de nuveus ha de envolvel-a; E se de novo surgir Será para te illudir. E esta duvida cruel Este constante hesitar Quem m'o pode terminar Quem, senão um teu olhar? Junho de 1859.
A doença de Lord Beaconsfield, uma complicação de gotta, asthma e bronchite, arrastou-se cruel e longa; o mal porém foi debelado e Lord Beaconsfield succumbiu realmente á fraqueza, á fadiga dos setenta e sete annos e uma existencia tão episodica, tão cheia, tão emotiva, que ella ficará como o seu melhor romance, bem superior em estylo e interesse a Tancredo ou a Endymion.
O Deus de Herculano não é o Deus que os jesuitas pintam como um tyranno para satisfazerem a sua infrene e desordenada ambição, para dominarem a sociedade, para converterem o mundo num montão de cadaveres, sobre cujas ruinas se assentariam com um riso hypocrita, satanico e cruel.
Ai de mim!... Sim, sim, cruel, a morte só vai unir-vos.
A egreja romanica traduz a profunda tristeza e o desalento da Edade-Media, principalmente nos primeiros seculos; a sua expressão é lugubre, quasi sinistra, como a do espirito monastico que lhe deu origem. Ha n'ella a impressão desoladora de uma vida rude e cruel, d'onde a alma procura fugir para o socego eterno. A egreja ogival produz sensações differentes.
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