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C'est de droit, fit le journalier: je veux bien. Et puis, tu sais, ça ne t'empêchera pas de raconter ton voyage; et chez Blanquaire on sera mieux que dehors: il fait une sale brume. Cloquet leva la tête. Les nuages filaient, énormes et mous, effrangés par le vent, et laissaient tomber une poussière d'eau glacée.
«Plus vite que le vent des tempêtes je m'enfuirais vers mon refuge.» L
A droite, au long de noirs chemins, creusés d'ornières, Avec des tufs derrière et des fumiers devant, S'étendent, le toit bas, le mur nu, des chaumières, Sous des lames de pluie et des soufflets de vent. Ce sont leurs fermes. L
Tout m'était turbulence ou tristesse attentive; La mort faisait partie heureuse des vivants, Dans ces sphères du rêve où mon âme inventive S'enivrait d'azur et de vent! Ainsi, sans rien connaître, ainsi, sans rien comprendre, Maintenant l'univers comme sur un brasier, Je contemplais la flamme et j'ignorais les cendres, O nature! que vous faisiez.
Une certaine après-midi de janvier, le ciel sur Constantinople était uniformément sombre; un vent froid chassait une fine pluie d'hiver, et le jour était pâle comme un jour britannique. Je suivais
A l'Enfant-Jésus. Jésus, tu connais mon nom, Et ton doux regard m'appelle... Il me dit: «Simple abandon, Je veux guider ta nacelle.» De ta petite voix d'enfant, Oh! quelle merveille! De ta petite voix d'enfant Tu calmes le flot mugissant, Et le vent. Si tu veux te reposer, Alors que l'orage gronde, Sur mon cœur daigne poser Ta petite tête blonde.
C'était le jour des morts: Une froide bruine Au bord du ciel rayé, comme une trame fine, Tendait ses filets gris; Un vent de nord sifflait; quelques feuilles rouillées Quittaient en frissonnant les cimes dépouillées Des ormes rabougris;
La mort plane sur ces parages, c'est elle qui, passant sur nos têtes avec le vent de mer, effleure nos cheveux. Tout ce golfe informe qui s'étend de l'île d'Ouessant
La saute de vent,
Cette petite ruse est d'ailleurs assez innocente, ajouta Mlle de Cardoville, et je n'ai aucun scrupule d'y avoir recours, je vous l'avoue... Puis, se penchant vers la portière, elle dit: Mon Dieu, que ces rues sont noires!... quel vent! quelle neige!... dans quel quartier sommes-nous donc?
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