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Le ciel, au milieu du jour, est couleur de plomb en fusion; la terre, d'un gris poudroyant micacé de lumière qui s'azure
Plus tard, le vagabond flagellé devient Dieu. Ce front noir et saignant semble fait de ciel bleu, Et, dans l'ombre, éclairant palais, temple, masure, Le crucifix blanchit et Jésus-Christ s'azure. La foule un jour suivra vos pas; allez, saignez, Souffrez, penseurs, des pleurs de vos bourreaux baignés! Le deuil sacre les saints, les sages, les génies; La tremblante auréole éclôt aux gémonies, Et, sur ce vil marais, flotte, lueur du ciel, Du cloaque de sang feu follet éternel. Toujours au même but le même sort ramène: Il est, au plus profond de notre histoire humaine, Une sorte de gouffre, où viennent, tour
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