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Répétez le serment, dit-il avec passion; si vous aviez été juste, si cette malheureuse qualité de prince ne m'eût pas nui, vous m'eussiez accordé par pitié pour mon amour ce que vous me devez maintenant parce que vous l'avez juré.

Quelle nuit passa la malheureuse femme! Elle se savait condamnée et ne songeait même pas

Frémis donc de ton imprudence, malheureuse enfant! ton amour est insensé. Je le sais bien. Et tu ne le combats pas dans ton cœur? Je n'en ai pas la force. En as-tu le désir? Pas même le désir. Ton cœur est donc libre de toute autre affection? Entièrement. Mais tu es veuve? Je crois l'être. Et si tu ne l'étais pas? Je combattrais mon amour et je ferais mon devoir. Avec regret? avec douleur?

Parce que je ne veux pas rester avec toi. Cette malheureuse affaire va fournir des cancans sur mon compte pendant six mois. Lazare et ses amis ne m'aiment guère. Je les crois jaloux de moi, parce que j'ai eu plus de chance qu'eux. Lazare m'a déj

Et, tandis que les cinquante juraient de frapper, tandis que les poignards s'agitaient, que les bouches écumaient, que les yeux étincelaient, dans la tempête des serments, la malheureuse, comme dans une dernière lueur d'espoir, jeta cette clameur: Sois donc maudite!... Reine de sang et de meurtre! Tu cherchais ton fils! Regarde! Le voil

Toutes ces réparations arrivaient trop tard. Les coups avaient porté; je ne pouvais perdre le souvenir des mois qui venaient de s'écouler; enfin je me sentais malheureuse. Cependant je renfermais ma peine. Je ne me plaignais de personne; je gardais surtout le silence, même avec mes plus chers amis, sur ma fille et sur celui qu'elle m'avait donné pour fils, au point de me taire avec mon frère,

«Tant mieux! tant mieux! me dit-elle; car, si vous ne m'aimiez pas, vous seriez bien ingrat, et je serais bien malheureuse.»

Ah! malheureuse que je suis! s'écria la nièce; quoi! mon seigneur est poëte aussi? Il sait tout, il est bon

Marguerite est partie! répéta-t-il. Tout est découvert. Sa mère l'a emmenée... il y a trois jours! dit la malheureuse femme d'une voix défaillante. Partie... Marguerite... Ça n'est pas vrai! on me trompe!... s'écria M. Hardy.

Et puis nous avons une malheureuse langue moderne si bégueule qu'elle rougit de tout, et même de sa bonne aïeule la langue de Molière et de Saint-Simon,

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