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Mais comme l'aubergiste s'est montré Sur la porte en sabots de paille Avec un bâton dans sa main serrée, Notre Espagnol a fait celui qui raille Et lâché la Marion aux cuisses malmenées En renfonçant sa tête dans son collet fourré Et cachant dans sa chope de grès L'aune de saucisse de son nez. Foin du collet monté! Foin du malappris! De l'âne bâté! Du malandrin! De l'estropié! Du Juif! Du Turc!
Vous faisiez rire de l'infirmité de l'estropié vous faisiez venir le rouge sur la face de l'autre, parlant en pleine classe du métier de sa mère... Misérable!...» Turfin se débat; le monde s'attroupe. «Qu'y a-t-il? Ce qu'il y a?» Il passe
Et cela continuait en hoquets blasphématoires, en imprécations hurlées: Guéris-moi! sacramento! ou je te casserai la gueule! À ce moment, la clochette qui tinta fit s'incliner les fronts, tandis que le prêtre élevait l'hostie. L'estropié continuait ses prières mêlées de blasphèmes. La clochette sonna pour la troisième fois. Alors on cria de nouveau: Amedeo! Amedeo!
Il fit signe au frère d'Apollonia. Les deux hommes se baissèrent pour soulever le brancard. L'estropié hurlait: Sacramento! guéris-moi! canaille! chienne! ou je te crache au visage. Amédée prononça tout haut: Venez, vous autres, retournons en Piémont. Et portant le brancard, il sortit suivi de la foule des pèlerins qui criaient: Miracle.
L'estropie cahotait sous ses haillons comme une mechante barque secouee par la houle. Il chantait une gaudriole plus triste qu'un libera. Patou et l'homme que nous avons designe sous tant de noms deja, le patron des macons du Marche-Neuf, M. le gardien, M. Jean-Pierre, descendaient de la petite porte de l'eglise Saint-Louis au quai de Bethune.
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