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Mortella leva il capo e guarda verso quella parte del cielo ove s’inarca il novilunio di giugno. Buona sera! Buona sera! La voce s’allontana. Mortella si sporge ancor più e s’accommiata. Mortella. Addio! Addio! In questo punto la madre appare alla porta della branca che monta dalla terrazza di sotto. È ansante e sconvolta, quasi irriconoscibile, tanto la disperazione la sfigura. Costanza.
Gherardo Ismera. Ma tacete, ma tacete! O vi schianto. Fuori di sé, egli balza e minaccia. Implacabile, l’altra riempie d’agonia l’aria che lo soffoca. Mortella. No! Ora un sussulto gli getta la testa indietro, e un altro, e un altro. È irrigidito, inchiodato su le reni. Si solleva, s’inarca, ricade. Il respiro non passa più a traverso i denti stretti. Il cuore sobbalza, non batte più, è vuotato.
Ella ponta le due mani su la pietra della balaustra e s’inarca indietro, verso il vuoto, pronta al salto, con una risoluzione così violenta nella minaccia e nell’atto che la madre si piega, tende verso di lei la mano, fa qualche passo curva, come strisciando su le lastre, e posa la misericordia dall’impugnatura d’oro che brilla.
Parola Del Giorno
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