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Ia pelo ar o Cylenêo voaua, Com as aſas nos pês aa terra deçe, Sua vara fatal na mão leuaua, Com que os olhos canſados adormece: Com eſta, as triſtes almas reuocaua, Do Inferno, & o vento lhe obedeçe. Na cabeça o galêro coſtumado, E deſta arte a Melinde foy chegado.
Hum dia que prègando ao pouo estaua, Fingirão entre a gente hum arroido, Ia Christo neſte tempo lhe ordenaua, Que padecendo foſſe ao Ceo ſubido: A multidão das pedras, que voaua, No Santo dâ ja a tudo offerecido, Hum dos maos por fartarſe mais de preſſa, Com crua lança o peito lhe atraueſſa.
Palavra Do Dia
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