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Eu cresci, tive o sarampo; o papá engordava; e o seu violão dormia, esquecido ao canto da sala, dentro d'um sacco de baeta verde. N'um julho de grande calor, a minha criada Gervasia vestiu-me o fato pesado de velludilho preto; o papá poz um fumo no chapéo de palha; era o luto do commendador G. Godinho a quem o papá muitas vezes chamava, por entre dentes, «malandro.»
Foste o demonio, a vibora enroscada, que elle, o desvairado, tomou por uma flor exotica e quiz colher... Deixa-me! Sáe! e apontava-lhe de novo a janella. Espera, olha que estive ha poucas horas com elle! E ria, numa contracção de possesso. Has de querer novas, vou dar-tas. Mas, antes, quero contar-te um sonho. Sonhei a noite passada um crime! A imaginação da noite vestiu-me o somno de delicto.
Palavra Do Dia