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Depois, com um gesto lento, precioso, em que as taras do amador dramático automaticamente se traíam, tirou do outro bolso muitas pétalas, e ofereceu-me algumas: Faz... favor. São de uma roseira que o vento desfolhou... Ficou curvado a aspirá-las uns segundos: Certas manhãs de outono... os perfumes dão vontade de chorar... Datam daqui as nossas relações.
«Ha doze annos... é verdade... Ha doze annos que frei Antonio dos Anjos descera a um tumulo... O espirito vivia... mas o espirito do penitente, vinculado pela expiação á imagem do seu crime, quebra os vinculos do sangue, se os tem no mundo. A voz do padre balbuciava estas ultimas palavras, cortadas de pausas, que traíam a sua serenidade contrafeita. Seguiram-se o silencio, e a anciedade.
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