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Tudo se illumina dentro em nós. E a cada humilhação elle se torna maior. Depois que soffri, é que comecei a vêr o que nunca tinha presentido. Tudo. Sabes as arvores, as nuvens, as estrellas? Vejo-as agora transformadas, de fogo. Arde... Nunca é noite. E tanto mais soffro, mais se ateia o meu sonho. Ambos se perdiam, unidos, gelados, na escuridão.
No dia 20 de janeiro de 1848 na viagem dos meus empregados, eis o que digo em relação a este rio: «Passámos o Riambeje para a margem opposta, ao qual se torna impossivel marcar as braças que poderá ter, em consequencia de ser um grande descampado todo cheio de agua na presente estação; o rio dirige o seu curso pelo centro, as canoas largando da margem direita para a esquerda, gastam seis horas de bom remar na ida e volta.
A perda de teus bens não he o que me afflige: liberaliza-os á tua indigna, e vil Safira, porém restitue-me o teu coração. Torna a mim querido, e cruel Esposo; meu amor te perdoa... Mas, que digo?
Eſte que ves olhar com geſto yrado, Pera o rompido Alumno mal ſofrido, Dizendo lhe que o exercito eſpalhado, Recolha, & torne ao campo defendido: Torna o moço do velho acompanhado, Que vencedor o torna de vencido, Egas moniz ſe chama o forte velho Pera leais vaſſalos claro eſpelho.
Todo êsse convulsionismo gigantêsco que sublima Luar, essa ancia invencivel, ardente de, por um deboche estulto, dominar o artista, o modêlo mais não pode suportar e, caindo, então, numa prostração infinda em que toda a sua alma se dissolve, como que um campo noturno se torna duma batalha passada o qual uma luz pálida, sombria de lua vagamente ilumine, a luz vaga que o artista da sua alma toda, então, exála!... Foi o artista a luz vaga do ultimo quadrante quando, num delirio de morte, numa cavalgada inconsciente, nuvens tenebrosas em convulsões a envolvem sem a arrebatar, e agora, sempre sereno, frio, lúgubre, a sua pálida luz derrama na alma do modêlo através duma vaga neblina silenciosa, da névoa melancólica em que a alma de Luar toda se exála, se esvai...!
A onda d'esse mar tumultuoso Vem ali expirar, esmaecida... N'uma immobilidade indefinida Termina ali o ser, inerte, ocioso... E quando o pensamento, assim absorto, Emerge a custo d'esse mundo morto E torna a olhar as cousas naturaes, Á bella luz da vida, ampla, infinita, Só vê com tedio, em tudo quanto fita, A illusão e o vasio universaes.
O que há é almas completas e almas incompletas. Umas, possuem uma finura sensível que as torna perfeitamente aptas para a vida amorosa. Outras não teem uma receptividade que as faça vibrar sob as influências dessa vida, e daí deriva todo o mal, que vai espalhando nas sociedades a funda melancolia contemporânea. A alma de Nuno pertence
E se não, vejam em qualquer orçamento, se dois terços da verba, destinada, a um determinado melhoramento, não é sempre consumida por engenheiros directores, sub-directores, inspectores e sub-inspectores, fiscaes e sub-fiscaes, olheiros e sub-olheiros, uma horda emfim de pessoal, para o qual se torna até necessario inventar classificação.
Com o tempo faz mudança a sorte avara, Com o tempo se aniquilla hum grande Estado, Com o tempo torna a ser mais eminente. Com o tempo tudo corre, tudo pára, Mas só aquelle tempo que he passado, Com o tempo se não faz tempo presente. José Suppico, como abaixo transcrevemos.
Cresceo-me de dia em dia Com a idade a affeição, Porque amor de criação, N'alma, e na vida se cria. Criou-se em mi este amor, E senhoreou-se de mi: Agora que o conheci, Mata-me com desfavor. As flores me torna abrolhos, A morte me determina Quem eu trouxe de menina Nas meninas de meus olhos. Desta mágoa e desta dor Tenho sabido que emfim Por amor me perco a mim Por quem de mi perde amor.
Palavra Do Dia
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