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Nas noites infindaveis, quando me sento ao piano e os meus dedos correm sem fito sobre o teclado... O PROFESSOR Como nardos que andassem... A DISCIPULA Como póde dizer isso, se nunca as viu? O PROFESSOR Adivinho-as. Estas luvas são de Paris? A DISCIPULA Não senhor: são dos Gatos. Não importa. As mãos são lindas. O que faz? O PROFESSOR Estes botões são feios. Mas a pelle é finissima.
Tanto do bem humano estou diviso, Que qualquer outro bem julgo por vento: Assi que em termo tal, segundo sento, Pouco vem a fazer quem perde o siso. Em louvar-vos, Senhora, não me fundo; Porque quem vossas graças claro sente, Sentirá que não póde conhecellas. Pois de tanta estranheza sois ao mundo, Que não he de estranhar, Dama excellente, Que quem vos fez, fizesse ceo e estrellas.
Ainda hoje existe, junto á confluencia de dois rios, um formoso castanheiro, a cuja sombra eu me sento, sempre que por alli passo, haja ou não haja calor, e isto pela razão muito natural de que, sendo eu creança, costumavamos sentar-nos, minha mãe e eu, á sombra d'aquella mesma arvore, quando iamos a uma aldeiasinha, que ficava perto da nossa.
Cara, morir mi sento! mi sento, o Dio, mancar! ¿Por que não haviam elles de nascer, quando até pelas nossas encruzilhadas mal cheirosas e escuras, pelos nossos botequins fumosos e azoinados, pelas casas d'essas ruas feias, onde olhos e ouvidos se perdem e afogam em prosidade vil, rebentam, viçam, e não raro florejam, talentos de estimação e de valia?
Nenhum porco roncará, Nenhum lobo huivará Senão por vosso querer. Forte nome he Portugal, Um nome tão excellente, He Rei do cabo poente, Sobre todos principal. Não se acha vosso igual Rei de tal merecimento: Naõ se acha, segun sento, Do Poente ao Oriental.
Porque me dizeis Que só de meu parecer Vos procede o que sabeis. He verdade. Pois bem sento Que o vosso saber he vento. Fica a cousa declarada, Meu parecer não ser nada. Olhae aquelle argumento: Além de bella, avisada! Oh nem tanto, nem tão pouco! Vêde vós o que fallais. Cego no saber andais. No siso, mas não tão louco Como vós, mana, cuidais. Ora dizei, duna má: Que não amais, quem vos ama?
Que filhos eram só para trabalho e canceiras; e com as quezilias que traziam e o tempo que tomavam, eram até causa d'uma mulher se descuidar das suas praticas e metter a alma no inferno... Tem razão, D. Josepha, disse a Amparo, é um castigo... E eu com cinco! Ás vezes fazem-me tão doida, que me sento aqui na cadeirinha, e ponho-me a chorar só commigo...
S'esta dor tão conhecida Me não vem, porque não querem, Que farei para ma crerem? Se se pudesse bem ver Quanto callo, e quanto sento, Despois de tanto tormento Cuidaria alegre ser. Mas se não me querem crer Olhos, que tão mal me ferem, Que farei para me crerem? Vosso bem querer, Senhora, Vosso mal melhor me fôra. Voltas.
Adopto-a eu contradictou um occupado a despejar quantas gavetas encontrava, á procura de lumes para accender o charuto. Carlos está doente, mas... do coração... Pois que é o amor? Ah nhe d'amore La fiamma io sento trauteou o do toucador, cantando a aria de Rosina. A tua alma está doente, Carlos sentenciou um estudante de medicina, que era tido na conta de espirituoso.
Mas não sei como isto é; assim que me sento diante da mesa e pego da penna, não posso valer-lhe, e apesar de todos os protestos, entram commigo as malditas historias, e não ha resistir-lhe. Se fosse crendeiro jurava que me faziam bruxarias.» A bruxaria era o que hoje se chama a vocação!
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