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A America, disse um publicista italiano, é, pelo menos, a esperança. A esperança move os que emigram, e emigra quem é capaz de luctar, quem se sente disposto a não mendigar e a não morrer de fome.

Outro era Ernesto Pinto de Almeida, um lamartiniano de valor, que disse: Eu, pobre espectador, do ignaro vulgo, Que, d'alta sciencia deslumbrando ideas, Sente, mas não traduz; Mulher ou anjo, realidade ou sonho, Teu genio admiro, como admiro o Etna! O mar... a noite... a luz!... Emilia das Neves estava então longe da sua florida mocidade, que devia ter sido gloriosa de esculptural belleza.

E Thomé da Povoa, inflammado n'aquelle ardente desejo de sancta e honrada vingança, sahiu da sala, resmoneando ainda: Estes fidalgos que cuidam que a outra gente não sente! Ora deixa que que elle tanto se espinha com o bem que lhe faço, eu o flagellarei. Vou tomar mais a peito a casa d'elle do que a minha, e se eu não conseguir o que quero... Ora deixa estar! Apre! Que é demais!

André Chénier, especie de Lavoisier da Poesia, convocado tambem para o festim da morte, não é dos prazeres ephemeros da existencia que leva saudades; bate apaixonadamente raivoso na fronte, porque sente se lhe estava ali dentro formando, como em cerebro olympico, uma nova Musa gentilissima. ¿Quem lh'a revelára? A meditação solitaria, que sabe tudo, e tudo prophetisa. ¡Bonissima solidão!

Cabellos de um louro fulgurante, veneziano, o louro de Ticiano, ou de Palma Vechio; pelle branca, transparente, atravez da qual se sente gyrar um sangue vivo e puro, olhos azues de uma belleza profunda e rara, penteado levantado na frente e voluptuosamente entrelaçado de rubras flôres de romeira e de flôres brancas de laranjeira. No peito, completamente decotado, um ramo viçoso das mesmas flôres.

A sua grande testa sobre a qual cahiam aquelles dous extraordinarios caracóes parallelos, o seu olhar recolhido e como concentrado em pensamentos muito fundos, o nariz de pura raça israelita, a bocca descahida na sua eterna curva sarcastica, o beiço inferior muito recurvo e muito pendente, e a sua estranha pera de Mephistopheles constituiam uma d'estas physionomias que se sente que vão ficar na galeria da historia e que servirão a futuros historiadores para explicar um destino e um genio.

Sinceramente lhe digo que fóra vi a natureza mais adornada, e por isso mesmo mais bella: tudo assim é. O artista quer achar a nudez para enfeital-a com a poesia do pincel ou do buril; mas o mero curioso sente melhor o bello onde elle realmente é. Proseguiram em conversação sobre viagens, até horas do chá.

Acredito com furia, com raiva, com epilepsia! Não sente como o meu coração bate?...

Está no castello, bem sabe, e o conselho de guerra, que ha de julgal-o, tem sêde do seu sangue... Hoje, ámanhã, de uma hora para a outra, as balas de um pelotão!... Não tenho animo de o imaginar!... Vel-o morto, assassinado, e não poder valer-lhe!... E sua filha, a desgraçada, que não tem lagrimas que verter, que sente a todos os instantes no coração o frio da morte, ameaçando o que mais ama e estremece n'este mundo?!... E hei de esperar?! Resignar-me!

E com maneiras e palavras igualmente asperas impoz silencio ao povo, que rira do desengano do P'reira. Os mordomos acudiram logo para afastarem o P'reira d'alli para fóra. Elle deixou-se ir, limitando-se a dizer mansamente: Ora, senhores, que é forte desgraça a minha! Então uma pessoa não pode dizer o que sente?