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Contei as minhas amarguras á vaga gemente, e acordei os eccos das solidões compadecidas. Como Fausto, como Manfredo, e como Werther, perguntei ao Creador se a vida não era uma grande patacuada. O demonio do suicidio segredou-me as delicias do aniquilamento. Quiz tentar contra a minha existencia, e vacillei longo tempo na escolha do instrumento.
Estávamos ás escuras Não falles segredou-me ella, com extraordinaria agitação elle está desconfiado ha tres dias; anda triste; deve ter suspeitas. Aqui está uma variante nova na amargura da minha vida, com a qual eu não contava. Ouve murmurou ella, com a voz tremula de mêdo é preciso que elle não desconfie; não quero que elle o saiba; não quero.
Sahi ao adro, e encontrei pessoas que já vinham chamar-me para assistir aos paroxismos de Pedro de Andrade que estava mortalmente ferido á porta de sua casa. Quando cheguei, já o haviam transportado ao leito. Estava ainda vivo. Assim que me viu, acenou-me com anciedade, apertou-me convulsamente a mão, e segredou-me: «Quero confessar-me, que vou morrer.»
Depois, espetando um dedo no ar, segredou-me esta receita incomparavel: Tomai gomma de Alexandria, açafrão de jardim, uma cebola da Persia e vinho negro de Emmaus... Misturai, cozei... Deixai esfriar n'um vaso de prata... Collocai-vos n'uma encruzilhada, ao nascer do sol... Mas emmudeceu subitamente, com os braços abertos e a face pendida para as lages.
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