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O Gebo entrava e ella logo, soffrega, morta por desabafar o que todo o dia ruminára: Até que vieste, homem! E então? Conta. Então ha alguma esperança? Não ha nada, mulher. E sentava-se arrazado. Tambem ninguem faz caso de ti. Que és tu? Sabes o que tu és? Eu não, o quê? Um ente inutil.
A 2 de dezembro de 1851, o ex-prisioneiro de Ham resolveu-se, emfim, a romper do moroso torpôr onde ruminara Machiavelo. Seu adulterino irmão, o duque de Morny, pudera assegurar, alegremente, á curiosa dama que o interrogava, na Opera, sobre a plausibilidade do golpe-de-Estado, que, em qualquer hypothese, dado que vassourada houvesse, elle se poria do lado do cabo da vassoura.
Palavra Do Dia