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Ia-se agora a limpar as roseiras, mas a mão tremia-lhe, o córte era incerto, mal rematado. Sentou-se sobre o tronco d'uma arvore derrubada pelos vendavaes do inverno. Que infelicidade a sua! Quanto desejava, tudo lhe era vedado. Não poder trabalhar alli desde o romper do dia até á noite!... Seria a salvação.

E foge d'essa mulher, que é a causa de eu ser um matador. Tem razão; vae, minha filha disse D. Angelica, afastando-a de si. Sr. barão disse Ludovina eu não deixo uma mãe culpada para seguir um assassino. Saia da minha presença, que o detesto. Apenas romper a manhã, deixo esta casa, deixo-lh'a para que o senhor caiba n'ella com o seu remorso.

Ahi hesitava, ondeava e retrahia-se, como resultaria a folha cortadora de uma acha d'armas quando não podesse romper as portas chapeadas de forte castello.

Eil-o junto de nós dormindo o somno eterno. Na terra emfim descança ao do chão paterno. Ao pae que tanto amor em vida lhe votou Tambem na sepultura agora se abraçou. Quando ao romper do sol alegre o céo rebrilha, Como anjo tutelar desce do Empyreo a filha; Bate as azas gentis por entre o cyprestal, E solta hymno inspirado ao somno paternal.

Era uma paixão, uma paixão d'alma, a mocidade na velhice, essa ancia impotente d'um coração, que quer romper os tecidos atrophiados de cincoenta e cinco annos para dar quatro pulos em pleno ar. Quem era a victima d'esta paixão impetuosa?

Mas, dirão muitos, que necessidade havia de uma edição critica de de Miranda? pois não ha por ahi tantas edições dos poetas Quinhentistas, desses famosos classicos, que pouquissimos lêem, é certo, mas que ninguem que se preze deve deixar de citar com veneração, e até póde romper no excesso de ter na sua bibliotheca?

Era indispensavel cerrar esta ultima porta á candidatura e pretensão do Duque de Lencaster á Corôa de Castella, tanto mais que a colligação nova contra o Aragão poderia favorecer excellentemente essa pretensão, se é que desde o começo não contára com ella. Em poucos mezes devia romper a terrivel campanha.

Dêsde o romper da aurora, quando o sol iluminando a terra me acordou os braços e o afecto para a servir, andára a revolvê-la, respirando-lhe alentos da negrura abençoada, e generosa e dôce, que me paga com todo o amor dos pomos e das rosas meu trabalho mesquinho e o meu amor, meu pobre amor fiel de obreiro débil.

Se toda a sua paixão sobre o artista desencadear num deboche supremo, paroxismo da arte, o artista que, simples reflexo do foco inspirador, o não atingiu ainda, e nubelosa instável, simples irradiação do sonho em que vagamente se banha, toda poderá romper, perdendo-se para sempre da alma de Luar numa queda fatal.