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135 "As filhas do Mondego a morte escura Longo tempo chorando memoraram, E, por memória eterna, em fonte pura As lágrimas choradas transformaram; O nome lhe puseram, que inda dura, Dos amores de Inês que ali passaram. Vede que fresca fonte rega as flores, Que lágrimas são a água, e o nome amores.
Sua clara, inutil vêa Réga chão, que não se lavra; Vinde fazello fecundo, Vinde cumprir-me a palavra.= Mas, Senhor, não éreis Vós; Era hum Casquilho, e do Povo; Tornei a pegar nas Contas, Tomei a esperar de novo; Mil votos ao Céo mandava Este humilde orador fraco, Que vos não vissem Carreiros, Nem os ladrões do Tabaco;
E a paisagem de Coimbra ainda hoje vive a repetir essas lições; na Quinta das Lágrimas ainda hoje, da fonte correm sem descanço, ressoando em éco, os versos desta oitava: «As filhas do Mondêgo a morte escura Longo tempo chorando memoraram; E por memória eterna, em fonte pura As lágrimas choradas transformaram: O nome lhe puseram, que inda dura, Dos amôres de Inês, que ali passaram Vêde que fresca fonte rega as flôres, Que lágrimas são a água e o nome amores».
E por mandado ſeu, buſcando andamos A terra Oriental, que o Indo rega, Por elle o Mar remoto nauegamos, Que ſo dos feos Focas ſe nauega: Mas ja razão parece que ſaibamos, Se entre vos a verdade não ſe nega. Quem ſois, que terra he eſta que abitais? Ou ſe tendes da India algũs ſinais?
Povo infeliz! quanto mais rega com lagrimas e sangue o sólo da patria, tanto mais elle se lhe desentranha em ferro para forjar grilhões; e só produz espinhos para tecer a corôa do seu prolongado martyrio!...
E por mandado seu buscando vamos A terra que Louredo em torno rega, Depois que os quartos todos esgotamos Da Telha, Lavradio, Aldea-gallega. Mas já razão parece que saibamos, Se entre vós a verdade se não nega, Quem sois, que vinho é este que buscaes, E se tendes do d'Evora alguns signaes.
As filhas do Mondego a morte escura Longo tempo chorando memoráram; E, por memoria eterna, em fonte pura As lagrimas choradas transformáram: O nome lhe pozeram, que ainda dura, Dos amores de Ignez, que alli passáram. Vede que fresca fonte rega as flores, Que lagrimas saõ agua, e o nome amores.
A marqueza trazia nas mãos, ainda molhadas da rega, um molho de grandes orchideas d'um azul doente, listrado de esverdinhadas veias como feridas a apodrecer. E estas orchideas, onde as hei de pôr? Aqui não! Para o mez de Maria, para a festa de maio, orchideas não. Ponha-as no gabinete do papá, junto das estampas de Goya... Aqui não! Tens razão, annuiu o marquez. Antes tragam maias...
52 "E por mandado seu, buscando andamos A terra Oriental que o Indo rega; Por ele, o mar remoto navegamos, Que só dos feios focas se navega. Mas já razão parece que saibamos, Se entre vós a verdade não se nega, Quem sois, que terra é esta que habitais, Ou se tendes da Índia alguns sinais?"
Docemente, com um tremulo murmurio, fluiam pelos canaes de rega as aguas levadias, e as vozes soturnas dos bois soltos, errando, de vagar, no campo restolhado, soavam como gemidos. Os peregrinos seguiam uma vereda suave, entre debruns de anemonas. Maria parava de instante a instante, arfando.
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