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Na treva aziaga o crime o os vicios, Para o menu do teu jantar, Dão-te as creanças dos hospicios E as barregãs do lupanar. Em teu estomago de hyena Vão-se abysmar, monstro cruel, Rios de sangue com gangrena E ondas de lagrima com fel. Cloaca putrida e funerea, Feira da ladra edionda e vil,
De mim creio que a tem salvado a distancia que a separa dos bardos que a namoram; e, se não é a distancia, é a impertinencia das cartas rimadas que lhe mandam. Muitas mulheres, menos castas que a lua, teem sido salvas pelo mesmo theor. Os poetas, que amam em verso, são uns puros desinfectantes da putrida impureza.
Lancei-me para lá, desesperadamente, sacudido aos galões do potro... E muito tempo galopei no descampado. De repente o poney, eu, rolámos com um baque surdo. Era uma lagôa. Entrou-me pela bocca agua putrida, e os pés enlaçaram-se-me nas raizes molles dos nenufares... Quando me ergui, me firmei no sólo, vi o poney, correndo, muito longe, como uma sombra, com os estribos ao vento...
Francisco encapuzou-se no gabão, e abriu as portadas da janella que dava sobre o Becco das Flores, becco assim denominado por antiphrase, figura de rethorica tolerantissima que permitte denominar-se flores o adubo de que ellas tiram a seiva putrida, mais tarde evaporada em aromas. Quem é perguntou o estudante, apertando as azas nasaes, com ingrato despreso das boninas da sua rua. Quem é o vadio?
Em um folhetim meu, intitulado a Corôa de ouro, publicado em 1872, escrevêra eu as seguintes linhas:... Uns taes cujo nome infame ha de sobreviver ás producções gafadas, e cuja probidade é tão sómente a necessaria para não serem enforcados, como dizia Molière... Os magarefes da carne putrida que lhes sobeja nas alcovas... E vai elle, o escroc litterario, com pouca alteração, como o leitor ahi viu, faz suas, assignalando-as em grypho para lhes imprimir energia, essas mesmas phrases.
E os meus cabellos louros e finos! Tenho só algumas mechas brancas, porque começaram a cair aos punhados d'uma doença que tive. E fiquei assim com a cabeça... E embranqueceram-se os que ficaram... Tirou a cuia. Metia nojo essa bola em que luziam chagas. Raras mechas de cabello a enfeitavam. A velha tornou a rir-se, o mesmo ih! ih! contrafeito em que abria a bocca putrida.
Agora o genio é morto Para o Senhor, e os cantos dissolutos De lodoso folguedo os ares rompem, Ou sussurram por paços de tyrannos, Assellados de putrida lisonja, Por preço vil, como o cantor que os tece. Quanto é grande o meu Deus!.. Té onde chega O seu poder immenso! Elle abaixou os céus, desceu, calcando Um nevoeiro denso.
Virgem o genio ainda, o estro puro Louvava Deus somente, á luz da aurora, E ao esconder-se o sol entre as montanhas De Bethoron: agora o genio é morto Para o Senhor, e os cantos dissolutos Do lodoso folguedo os ares rompem, Ou sussurram por paços de tyrannos, Assellados de putrida lisonja, Por preço vil, como o cantor que os tece. O Psalmo.
Palavra Do Dia
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