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Bemvindos, montanhezes, fieis aos priscos usos! O cântaro do estylo ahi está coroado, risonho e prestes a inundar os copos; o prémio á vista vos redobre as forças. Rasgae co'o duro ferro a terra dura; de vossos paes a matta veneranda em torno de seu santo antigo dono se accrescente por vós. Plantae, que é tempo, no chão, sagrado de suor devoto, ó presente annual, que o Ceo prospére.
Dos Ceos apagar cuida a justa sanha Da penitencia com as bastas ágoas, Ja que revel e surda te mostraste A seus mudos avisos. Então verás ornada a nobre frente, Como nos priscos tempos que passárão, De esclarecidos louros, sinal certo De teus almos triumphos.
Não he de esteril rabugem Raiva inutil, que em mim lavra; Venho brigar, e vencer-vos, Minha arma he vossa palavra; São Leis os priscos rifões; Na mão a Lei me mettestes; Sei que a ricos não deveis, Mas a pobre promettestes; Promettestes, que huma Imprensa Faria hum faminto farto; Meu livro, e as vossas promessas Inda estão no vosso Quarto;
Palavra Do Dia
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