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Premindo-lhe a mão com doçura, o Silveira interrogou: Mas que te importa a ti?... E ela, num profundo acento, gravemente: Nada mas me importa en el mundo!
Antonio d'Azevedo sondara-se, compulsara-se, e vira a lenta desfiguração que se operara em sua alma. Impozera-se silencio, que os seus amigos estranhavam. Negava-se a dar parecer nas mais insignificantes questões. De si para si dizia elle que sentia uma depressão no cerebro, uma placa de ferro premindo-lhe a bossa do entendimento.
Então, como vais tu?... rompeu êste, num claro riso, saltando e sacudindo a espalda ao amigo com a mão em leque, todo voltado para o recêm-vindo. E tu, meu alma do diabo? acudiu vivaz o Silveira, fitando, confiado, o companheiro e premindo-lhe afável os joelhos. Menos mal, meu vélho. Ganha-se plata.
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