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Quem tem filhos tem cadilhos. Morreram-me. Eu tive sete!... E eu nenhum. Nem eu. Agora, Sem ter filhos nem mulher, Visto que ninguem nos chora, Nem mesmo a terra nos quer!... Janeiro de 1891. Na collina dos mortos, entre os tumulos, Ergue a bella palmeira a verde pluma, E á tarde as mansas pombas de azas candidas Vão aninhar ali, uma após uma. De manhã, quando o sol desperta rutilo.
Saudades do outro que rebentou do trambolhão. Bem tola! E partiam sós, rindo da Morgada e do seu amor pelas pombas, achando-a ridícula com aquele seu luto perpétuo, escarnecendo da simplicidade habitual da sua toilette vestido preto todo liso, muito afogado, um pequeno ruche no pescoço e mangas, nem uma prega, nem sequer um laço. Muito respeitadas, as pombas da Morgada.
Teria alli, viva, a Rainha, na attitude de compôr as sedas das suas tranças... Mas os espelhos deixam tudo escapar. Assim os lagos não guardam, no seio ligeiro, voluvel, o vôo curvo das pombas que fogem... E para alli se quedava, vivendo do passado, como um velho... Que importava que as guerras na fronteira distante assolassem o paiz?
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