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Depois temos a serie das suas esplendidas estatuetas, tão cheias de vida plastica, d'um correctissimo desenho, mesmo quando o esculptor passa da maneira emocional do seu mestre querido Injabert á larga ébauche de Rodin que mesmo chegou a attingir na silhueta do grande artista rebelde». E de facto assim é.
Tua cabeça que é d'ella A tua cabeça d'ouro, Minha pomba! meu thesouro! Minha estrella! E as desgraças, podia prevêl-as Quem a terra sustenta no ar, Quem sustenta no ar as estrellas, Quem levanta ás estrellas o mar. Deus podia prevêr a desgraça, Deus podia prevêr e não quiz; E não quiz, não... se a nuvem que passa Tambem póde chamar-se infeliz. Quem escreve d'isto, sente-o.
Depois respondeu com ar de mysteriosa confidencia: Diga-me; não passa frequentes vezes pela rua de...? Porque? perguntou Frederico espantado. E, levando os olhos baixos até ao meio do comprimento da rua, quando chega a este ponto não os levanta instinctivamente, e não os crava n'uma varanda onde não ha só flores nos vasos?
A missa é um automovel que passa Atravez dos fieis que se ajoelham em hoje ser um dia triste... Subito vento sacode em esplendôr maior A festa da cathedral e o ruido da chuva absorve tudo Até só se ouvir a voz do padre agua perder-se ao longe Com o som de rodas de automovel... E apagam-se as luzes da egreja Na chuva que cessa...
A fôrma deve ficar meia pollegada, por encher, e depois de esfriar nella o Assucar, tirada da sua taboa, e esgotado o mel, que ajuntou no seu fundo, passa para a casa de purgar, em paviola.
D'onde? D'alli, do alpendre. Pois tu ainda agora disseste tambem que sabias tudo e que tinhas visto... Sim... Era isso o que eu queria dizer... E, abafando a colera que, contra o brazileiro, a revelação da irmã lhe suscitara, disse: E é por isso que eu não quero que elle aqui volte mais. Vae-te embora, que não paro da cabeça. Passa bem a noite, João. Até ámanhã. Até ámanhã.
Era como aquellas pessôas, quasi na agonia, que já não são deste mundo nem o que nelle passa lhes interessa e ainda não entraram no supremo descanso da morte.
«Na realidade o codigo da moral humana não passa hoje d'uma pagina em branco, na qual cada um escreve o que quer, segundo a sua intelligencia e o seu temperamento.
Grito ao Vento que passa a galopar na treva: «Escuta a minha dor!» rouco, de braços hirtos, A ver se elle ouve e ao longe esta Saudade leva! «Meus queixumes, oh Vento, hão de em ancias ouvir-t'os Esses campos que amei, vinhas, rios suaves, Pomares, laranjais, bosques de louro e myrtos,
Que dizer do seu corpo esbelto de aza! Tão delgado, onde passa o seu annel?
Palavra Do Dia
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