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Tristes mãos longas e lindas Que eram feitas pra se dar... Ninguem mas quís apertar... Tristes mãos longas e lindas... E tenho pena de mim, Pobre menino ideal... Que me faltou afinal? Um élo? Um rastro?... Ai de mim!... Desceu-me nalma o crepusculo; Eu fui alguem que passou. Serei, mas já não me sou; Não vivo, durmo o crepusculo.
A mais e mais se lhe firmava nalma a certeza de que as palavras que ouvira em sonho haviam sido pronunciadas por um mensageiro do ceu. Aquella era, em verdade, a eleita da Divina Graça, a Virgem pura de Judá, da qual devia nascer o Messias das gentes. Elle acompanhava-a, não como esposo e sim como servo, adorando-a de joelhos quando a via adormecida. Ella ignorava tudo.
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