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Pois eu, reverendo, não terei cabeça para glosar motte algum, emquanto não resolver este problema: cento e treze mil e quinhentos réis, que devo, estão para o que tenho, como o que tenho está para X... E ficamos a olhar um para o outro, durante cinco minutos.
Mas ai! ella era moça, tinha a sofrega curiosidade da vida; tinha lido os poetas da paixão; tinha-se contaminado d'aquella febre sensual, que se exhala, como um miasma putrido, dos livros ardentes de Rousseau. O periodo, de resto, era de delirio ardente. Gosar, eis o motte d'essa geração de desequilibrados, nascida d'um beijo entre duas batalhas sangrentas.
Eu tambem já o-conhecia. O reverendo entrou pelo meu habitaculo clamando: Leva-me preso comtigo N'um fio dos teus cabellos! Glose este motte, meu poeta. Nós já nos não respeitavamos.
Seja menos egoista meu poeta, e glose o motte: Leva-me preso comtigo N'um fio dos teus cabellos, que é para eu remetter com aquella oitava a Mariquinhas. Quero uma decima triste, triste como o miserere. Temos outra. Pois se o padre é quem está triste, porque não compõe a glosa? Porque tenho que pregar um sermão na quinta-feira, o vapor sahe amanhã para a Bahia e hoje é terça.
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