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De escalpello na mão e microscopio no ôlho, passa elle as horas que pôde tirar ao trabalho de colleccionador, e é já a planta, já a ave, o ponto de mira do seu estudo. A momentos, é interrompido por um doente que chega, a quem elle dispensa os cuidados de mèdico, e ao mesmo tempo os remedios da cura, quando lhe não dá tambem a gallinha da dieta.
Alguns pintores inglezes da escóla realista chegaram a fazer quadros curiosissimos de serem analysados a microscopio; tal era a fidelidade e o rigor das menores cousas. E, comtudo este exagero não póde nunca dar senão a consciencia ou a medida d'um talento d'um artista, e não a vastidão d'um genio, que não póde nunca restringir-se a pequenos effeitos visuaes, ou á fidelidade.
Pois sim; eu gosto de olhar pelo microscopio. A mãe. Este é magnifico, e augmenta prodigiosamente os objectos. Vaes ver a mais pequenina das minhas agulhas. Repara primeiro como é fina, lisa e brilhante... Agora olha; o que é que vês? A filha. Meu Deus, que coisa tão feia! que agulha tão grosseira! A mãe. Vês-lhe buracos, riscos, asperesas, não é verdade? A filha.
Aqui está um pedacinho de musselina finissima. Olha pelo microscopio; o que é que vês? A filha. Vejo uma rede grossa, desegual, muito mal feita. A mãe. Aqui tens agora um pedacinho de renda delicadissima. A filha. Essa estou bem certa que ha de ser linda, mesmo vista pelo microscopio. A mãe. Então? A filha.
Parece um prego muito grande e muito mal feito. A mãe. Pois todas essas imperfeições são verdadeiras, existem na agulha; a nossa vista, por ser muito fraca, é que não dá por ellas. A filha. O operario que fez esta agulha ficaria envergonhado, se a visse ao microscopio. A mãe. Tiremos a agulha, e vejamos outra coisa. A filha. O quê, mamã? A mãe. O aguilhãosinho de uma abelha. A filha.
As suas observações astronomicas, os seus trabalhos de chimica, as suas applicações do microscopio ao estudo das celulas e dos tecidos fizerarn-se n'uma agua furtada humilde dos bairros baratos de Paris com os instrumentos mais rudimentares, no isolamento austero da independencia o do sacrificio. Esse intrepido filho do povo tinha a fibra de Galileu, de Giordano Bruno e do Bernardo Palissy.
As obras do homem são todas assim. A filha. Oh! mamã, vejamos agora as obras de Deus. A mãe. Sabes o que é isto? A filha. Sei, mamã, é um casulo de bicho de seda. A mãe. Os fiosinhos que o compõem são muito finos, muito lisos; olha pelo microscopio a ver se te parecem deseguaes. Não, mamã; os fios são todos eguaes, e o casulo é sempre muito liso, muito brilhante.
A formosura das noites augmenta a felicidade como um microscopio feito de luar. Por noites embalsamadas e serenas, os mais receiosos do futuro devaneiam sonhos de vaga, de incomprehensivel esperança; que fará quem já se sente feliz, quem já está no alto, e póde, por isso, vêr melhor o céo!...
Candieiros de gaz com fortes reflectores não só alumiam intensamente os objectos expostos nas vitrines, mas alumiam tambem pedaços de espectadores, em que se podem fazer exames minuciosos, de microscopio. As mulheres magras, pallidas, que olham, teem as faces oleosas da transpiração do trabalho de 14 horas em pequenos gabinetes abafados, cheios de exhalações mornas de roupa suja.
Oh! que pequenino, que bonito!... Como é liso, como é brilhante!... Mas já sei que visto ao microscopio ha de acontecer o mesmo que com a agulha. A mãe. Prompto: olha. A filha (olhando).
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