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Tinha uma inflexão especial para cada meandro das phantasiosas filigranas que a sua musa tecia; de modo que dava relevo a todas as bellezas, a sua voz contornava todos os rendilhados da estrophe, avivava todas as côres harmoniosas do verso. Miniaturisava com a voz como com o espirito. Via-se o que elle dizia; pintava falando. Eis o seu grande segredo como poeta.
Quem cá ficar... ah, sim, ficava ella, se elle lhe faltasse de um momento para o outro... e sem amparo a pobre da rapariga, de mais a mais com a pequerrucha... n'elle nem queria pensar... estavam servidas as pobresinhas... ainda se lhes podesse deixar muito... mas as cousas estavam tão mal, os primeiros passos errados haviam sido como um meandro, que o envolvera... agora sim, era ver se lhe podia salvar algum bocadito... mas para isso só a separação de pessoa e bens... uma vergonha, Jesus, o que lhe estava reservado para o fim da vida.
Os labyrinthos n'esta epoca eram tambem designados com o nome de dedalo, meandro, caminhos de Jerusalem.
Agora errava alli, n'essa cidade onde havia um grande Templo, e um Deus feroz e sem fórma que detestava as gentes. E o seu desejo era voltar a Mileto, sua patria, sentir o fino murmurio das aguas do Meandro, poder palpar os marmores santos do templo de Phebo Dydimeo onde elle em criança levára n'um cesto e cantando os primeiros anneis dos seus cabellos...
Quando chegarmos ao fim do muro da quinta do marquez, eu lh'o mostrarei. Damião chicotou os cavallos com frenezi. Era a onda de sangue que já lhe girava como meandro de vitriolo por entre os seios do cerebro. As chicotadas eram uma maneira de se desafogar d'aquella congestão. Chegados á extrema do muro, o mulato metteu por uma vereda estreita, desterroada e pedregosa.
O conto moderno é como o romance, essencialmente analítico e psicológico, escrito em estilo técnico, e destinado sobretudo a apresentar uma imagem precisa de qualquer meandro torcicolado da alma humana. A literatura contemporânea tem procurado, quase invariavelmente, os seus temas entre os vícios, as paixões e todas as energias depravadas do coração. A arte do Sr. Trindade Coelho é muito diferente disso, porém. O seu idílico livro de contos e baladas, aberto sobre um fundo de verdura reluzente, amorosamente evocado da paisagem trasmontana, e habitado por heróis simples, colhidos com intencional singeleza no meio do seu viver provinciano, não tem, decerto, parentesco nenhum com os volumes carimbados com a etiqueta actualmente em moda.
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