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Ao súbito desastre de hum Poeta amado da Nação. Cantor, que a fronte erguia engrinaldada Comvosco, Idálias crôas: myrto, e rósas, Que vio por mão das Tágides formósas De aljôfares a Lyra, e de oiro ornada; Mente, de ethéreos Dons abrilhantada, Que, sôlta em producções louçãas, pompósas, Surgio, voou com azas luminósas Ante o Bando que vai de rôjo ao Nada;
Já, de Lysia cantando a Historia honrada, Sôas qual Grega Musa, ou qual Romana; Já, medrando nos Céos a força humana, Teu Metro creador faz Ente o Nada. Nove Deosas louçãas, tres Deosas nuas Te abrem thesoiros: cada qual te admira No verso graças mil, que fôrão suas. Assás luzio teu Estro: a mais aspira; E estranho não será que substituas A tuba de Marão de Flacco á Lyra.
Palavra Do Dia
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