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Eu chamo a huns homens taes verbos de encher, Vivem só de ajuntar, e de comer, De cabeça mais leve do que a escuma, Gosto não sabem ter por cousa alguma; Para valer aos mais nunca tem geito, Para si são Dativo de proveito Taes pinturas; a mal nunca se tomem O que lêr, e apontar he que he máo homem. Portugal, Portugal! eu te lastimo! E teus flagellos na memoria imprimo!
Mais quizera dizer eis q' o grão Nume, Fitos em cuja frente eu tinha os olhos, Soltou dos labios divinal surriso, E, doce voz alevantando, exclama: "Podem, meu filho, eternizar no Mundo O mesquinho mortal meus dons sublimes, E as idéas altissimas, e claras, Q' eu co' mão destra na sua alma imprimo; Comigo, e o sentes tu, do pezo humano Se livra, se desfaz o entendimento; Ao alto sóbe, e se remonta, e chega Comigo aos claros Ceos, comigo entende Mysterios profundissimos, e entra Da Natureza nos occultos seios.
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