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Foge de mim tambem meu proprio sêr, Vulto de cinza e poeira... Homens, nem mesmo a dôr é verdadeira! Sou ilusoria imagem a soffrer A tragica mentira que a formou! E pelo mundo vou Na êrma escuridão, chorando afflicto, Como creança perdida no Infinito, Entre soturnos Deuses fabulosos E mundos de terror vertiginosos... O alto sete-estrelo! Sol velhinho com brancas no cabelo!
Receio o teu encontro, pobre Mãe, Com o retrato de teu Filho. Vaes Contemplar suas formas materiaes, O que pertence á morte e a mais ninguem... Mas para que exaltar ainda mais Aquela dôr que é só do mundo? Tem Paciencia. Não o vejas. Olha bem: De que servem as lagrimas e os ais?... Essa dôr não a ames, que é profana. Sim: não adores nele a forma humana, A ilusoria aparencia, o sonho vão...
Corre aos braços da mãe o filho amado; Por olvidar, volvendo a sua historia Corre á mente do infliz doce memoria; Corre á luz d'um olhar o olhar buscado: Vem o alivio animar peito magoado; Corre o forte a buscar na morte a gloria; Desfeita do viver sombra ilusoria, Foge o espirito livre ao ceu anciado;
E eis que sou na Paisagem da Memoria! Lembrança de mim mesmo, eu já penetro Na cidade phantastica e ilusoria... Já sou Aparição, Visão, Espectro! Que é da minha Presença? Não me vejo! Ah, não me encontro em mim! Sou a Oração Redimida, sem Deus e sem desejo; Amôr sem coração! Sonho liberto, ascendo no Infinito. A propria Altura é já profundidade! Onde estás? onde estás? ó corpo aflicto!
Cada flor d'essa croa é um engano, Como a nuvem das tardes ilusoria, Como o misterio vão d'um vão arcano. Mas croe-me tua mão a fronte ingloria, Cinge-me tu o louro soberano... Verás, verás então se amo essa gloria! Ignoto Deo. Meus dias vão correndo vagarosos Sem prazer e sem dor, e mais parece Que este fóco intrior antes fenece Do que brilha com raios luminosos.
Palavra Do Dia