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Pedisteme un soneto delicado, exquisito, gentil, galanteador, hecho con versos de oro, y cincelado con rima de finissima labor. Ahora bien, yo confieso mi pecado; nunca tuve afición de trovador, y detesto al poeta almibarado que en albums habla de banal amor. Cedo, no obstante. Pero, no te azores si pretendo de ti que colabores, y que en premio al trabajo que rehuyo,
Quem tẽe razão tão cerrada, Que não saiba, sendo rudo E sem respeito, Que sem Deos he tudo nada, E nada com elle tudo Sem defeito? E sendo isto assi tão certo, Como todos confessamos E sabemos; Não troquemos pelo incerto O em que tão certo estamos, Pois o vemos. A tudo isto podeis responder, que todos morremos do mal de Phaeton, porque del dicho al hecho, vá gran trecho.
Ay! quien dará á mis ojos una fuente De lágrimas que manen noche y dia? Respirara si quiera la alma mia, Llorando lo pasado, y lo presente. Quien me diera apartado de la gente, De mi dolor siguiendo la porfia Con la triste memoria y fantasia Del bien por quien mal tanto así se siente! Quien me dará palabras con que iguale El duro agravio que el amor me ha hecho, Donde tan poco el sufrimiento vale?
Mas para mucho, alcanzado, Todo es poco lo posible. Outro. Posible es á mi cuidado Poderme hacer satisfecho, Si fuera posible al hado Hacer no hecho lo hecho, Y futuro lo pasado. Si olvido pudiera haber, Fuera remedio sufrible; Mas ya que no puede ser, Para contento me hacer, Todo es poco lo posible. Vos teneis mi corazon. Glosa.
Nunca eu tive mais que hum só, E esse não quizera ter. Pues, Señor, si el bien doblado Te le muestra agora Dios, Debe ser de ti alabado; Pues de uno solo criado Te ha hecho agora dos. Antes para que conheças, Que cousa he mao servidor, Me pezará se assi for; Que de tão ruins cabeças, Quantas mais, tanto peor.
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