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As egrejas por onde passei estavam cheias até á porta de fieis que ouviam as primeiras missas. Os sinos repicavam em todas as torres, e os foguetes furavam o limpido azul da manhã. O Porto, onde n'esse dia devia celebrar-se um grande meeting liberal, começava no emtanto por festejar o S. João!
Só a areia ondulando, com manchas de matagal. Démos a volta toda ao singular outeiro onde pararamos de noite. Avançámos para os lados, em todas as direcções do vento, com attentos e lentos passos, e olhos sôfregos que furavam a terra. Nada! Nenhum vestigio d'uma nascente, d'uma poça, d'um charco. Só areia, arido tojo. Idiota! gritei eu desesperado com o Hottentote. Não ha, nunca houve aqui agua!
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