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Chamastes ao teu livro Monarchia, Sendo Mona que cria monstros varios, E tornastes de ferro a idade de ouro. Não te mettas em casos temerarios; Pasta nas hervas, bebe da agua fria, Ou na velha escudela o caldo louro.
Sim. Esse Deus buscado em vão na vastidão dos ceus desertos, que não revela a immensidade desoladora e fria, eil-o em fim que o vemos concentrado no fundo da consciencia, dormitando, mas em movimento, mudo, ao parecer, mas murmurando sempre, como um canto de lendas misteriosas, o oraculo successivo dos Destinos!
Não cante mais, disse Rytmel de repente, voltando-se. Á luz da lua eu vi-lhe os olhos humidos como os do rei da canção, e na sua mão tremia a pequena chavena dourada. Ella voltou para Rytmel um longo olhar triste, e a sua voz proseguiu, vibrando mais saudosa no silencio: N'alta esplanada normanda Batida da fria onda Reune os seus irmãos d'armas A uma tavola-redonda...
E vesti-me á pressa, com grande abundancia de gestos, batendo na agua fria, que atirava para a cara com as mãos em concha, satisfeita e feliz como se uma alma nova despontasse em mim. Em baixo, a Maria Augusta e as outras criadas festejaram o meu sorriso jubiloso, a minha madrugada feliz.
Esta fria linguagem é a mascara impostora dos caracteres, que se não sustentam. Quando a mulher assim falla, é porque o amor, nos labios d'ella, foi uma expressão mentirosa, que passou por lá, como a palavra «Deus» que é seguida, na bôca do impio, pela palavra «demonio!»
Ando a chorar convulsa noite e dia... E não tenho uma sombra fugidía Onde poise a cabeça, onde me deite! E nem flôr de lilaz tenho que enfeite A minha atroz, imensa nostalgia!... A minha pobre Mãe tão branca e fria Deu-me a beber a Magua no seu leite! Poeta, eu sou um cardo despresado, A urze que se pisa sob os pés. Sou, como tu, um riso desgraçado!
Foram uns cynicos, uns perversos, que vendo como os animos em geral ferviam ardentemente, não se apressárão em atirar-lhes um pouco d'agua fria...
A religião christã exalta a alma, penetrando-a de elevado espiritualismo. A vida é a estrada rude e aspera, que a alma vae subindo dolorosamente até entrar, emfim, pela porta da morte na felicidade eterna. S. Jeronymo, na sua cella humida e fria, rasgava as carnes com cilicios e açoutes para calar os sentidos.
Paſſamos o lemite aonde chega O Sol, que pera o Norte os carros guia, Onde jazem os pouos, a quem nega O filho de Climêne a cor do dia: Aqui gentes eſtranhas laua & rega Do negro Sanagâ a corrente fria, Onde o Cabo Arſinario o nome perde Chamando ſe dos noſſos Cabo verde.
Um novo turbilhão de ondas prateadas Se alarga em écos circulares, rútilos, farfalhantes Como água fria a salpicar e a refrescar o ambiente... Meus olhos extenuaram de Beleza! Inefavel devaneio penumbroso Descem-me as palpebras vislumbradamente...
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