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Abranda a dura mágoa, Que tira fontes de ágoa Do fogo em que chorando te consumes; Dar-te-hei conta mais larga Da vida que aqui passo tão amarga.
Meu sonho é comungar a Natureza; Paisagens de alegria e de tristeza, Desertos ao luar, visões de outrora, Nuvens relampejando... O silencio nocturno, a musica da aurora Em notas de oiro voando... Quero sentir o amor, o soffrimento Que apaga a luz do sol e faz gritar o vento E sufoca de lagrimas as fontes Na solidão dos montes... Quero sentir o vago, o indefinido D'um astro a palpitar nas ondas reflectido.
Se alguns dos meus leitores tiverem dores de cabeça e se em pouco tempo as quizerem alliviar façam o remedio seguinte: uma cabeça de alhos, tirar as cascas aos dentes, botal-os em um almofariz e moêl-os bem moídos, pegar em um bocadinho de massa e esfregar a testa e fontes bem esfregadas que, depois, em pouco tempo passará a dita dôr.
O meu empenho... fui eu só. Contei então a Fontes tudo quanto se passára. E Fontes limitou-se a dizer-me: El-rei tem o maior empenho no seu despacho. Corri logo ao Paço da Ajuda a agradecer a el-rei. Sua magestade, apenas me viu, perguntou-me: Ha alguma novidade a respeito da sua pretensão?
Ernesto chegou a casa e deixou-se cahir desesperadamente na cama; sentia-se fatigado, um desejo irresistivel de chorar, um calor immenso nas fontes e um frio glacial no coração. Deitou a cabeça nas almofadas e chorou.
Que fontes de graça mysteriosa jorraram subitamente n'esses renovados corações! Os crentes elevaram o espirito n'um extase até alli desconhecido. A vida eterna abria as portas resplandecentes aos sequiosos do eterno au de lá.
Não podia ter mais gloriosos responsos o cadaver de um morto illustre. Estou agora a lembrar-me da primeira vez que fui recebido em sua casa. Era na rua de S. Bento, em noite de recepção politica. Fontes, de casaca, viera ao meu encontro, dissera-me palavras amaveis. Perguntou-me se eu gostava de jogar. Respondi-lhe que apenas sabia jogar o voltarete.
Elle, porém, ia para voltar e trazer o seu nome laureado a Thereza; esta ficava-o esperando, para o festejar jubilosamente. Por isso as lagrimas, que deixavam ambos de chorar, se haviam seccado nas fontes do amor fino, com que mutuamente se queriam.
Ha pedintes cegos de inspiradas frontes, Com estrellas n'alma, com visões mentaes, Que atravessam rios, que vão dar com fontes, Que andam por agrestes, solitarios montes, Sem errar a estrada, sem cahir jamais!... Pelos bosques ermos, onde venta e neva, Com os seus farrapos mais o seu bordão, Marcham por milagre na continua treva... Oh, dizei, dizei-me quem os guia e leva?
Quando sahiu da loja, levando na mão o rolinho de papel pardo, que embrulhava a lithographia, caminhou mais depressa, quasi alegre, menos asmatico. Chegou a casa, desdobrou o retrato sobre a mesa, encostou n'ella os cotovellos, e, com as fontes apertadas nos punhos cerrados, passou parte da noite em contemplação da extranha formosura.
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