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O pensamento que o esporeava era generoso; mas no inferno iria um dia de festa se elle vingasse a idéa execravel. Venceram os anjos custodios, que faziam guarda ao espirito do padre e das quatro filhas, promettidas esposas de quatro serafins que as esperavam, posto que nem todas correspondessem ao convite amoroso dos serafins.
E como falando comsigo: No Parthenon é que a festa maxima terá de dar-se.
Prometia, sim senhor! prometia! Se fossem todos assim... Caramba! que estoiro! Pum! P'ra que saibam! clamava o António Fagote. E então isto? e punha-se a girar de volta com o braço o que é fogo do chão? Mas tinha-se visto em calças pardas para que o homem não faltasse. Complicações! Pelos modos tinham-no convidado para outra festa, com mais bagalhoça, está claro. O caso tinha estado sério!
Por cima do ruido das pancadas e do alarido das vozes rompem risadas altas. D. Ordonho volveu os olhos. Na coroa do rochedo campeia o cavalleiro negro. As aguas espumavam por baixo dos pés do corcel; a mão direita brandia um facho; a esquerda só peava com as redeas o cavallo preto, quasi no ar sobre o abysmo. Conde Ordonho! Esta fogueira faltava á tua festa do S. João. Accendi-a eu.
Os seus borrachões eram de maneira Que pipas pareciam mui compridas, Agasalha-os com festa a taverneira Por suas taças ver melhor providas, O vinho bota em vasos de madeira. Enchendo do restante as mais medidas. Senta-se á meza logo em continente, Para beber tambem com esta gente.
Na Idade media, reminiscencia sem duvida do costume das dissolutas da Roma antiga se ornarem de rosas na festa da Venus Erycina, condemnavam as mulheres publicas, as raparigas deshonradas e os judeus, a trazerem como signal distinctivo uma rosa.
Ambos viveram finalmente, porque um está no tumulo e outro no exilio. Eu conheci Vieira de Castro n'uma noite de festa. Era ainda feliz. Dous annos depois d'essa noite, despenhou-se.
Permanecia a maior parte do anno fechada, e apenas na quadra estival as suas janellas se abriam e as salas se illuminavam n'um rumor de alegria e de festa.
Essas Mouras de honrra encerradas, E damas mais fermosas, e as feas Sobiam ao alto por escadas, Por verem dos eyrados, e açoteas, As mais Mouras, e Mouros amanadas, Vão, sò ficam os presos nas cadeas, Mas nas cadeas ouvem claramente, A festa, e clamor que vay na gente.
Hoje em dia quando surge algum novel escriptor, o apparecimento de seu primeiro trabalho é uma festa, que celebra-se na imprensa com luminarias e fogos de vistas. Rufam todos os tambores do jornalismo, e a litteratura forma parada e apresenta armas ao genio trimphante que sobe ao Pantheon.
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