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Em que jardins desabrocharam flôres com que eu não enfeitasse os teus altares? E arrebatado, arrepiando os cabellos, repuxando as barbas, eu clamava ainda, tão perto da imagem que as baforadas da minha cólera lhe embaciavam o vidro: Olha bem para mim!... Não te recordas de ter visto este rosto, estes pêllos, ha seculos, n'um atrio de marmore, sob um velario, onde julgava um Pretor de Roma?
Só digo, que não ganhais, Dando ouvido ás vozes suas; Aqui dais-me huma Perdiz, E se lá vou, tiro duas. Bom Sobral, o que eu te disse He, a meu pezar, verdade; Sonóros, amenos versos, São obra da Mocidade; Mandaste que em Crescentini; Louvando a doce harmonia, O que o Mundo diz em proza, Eu lho enfeitasse em Poezia;
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