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O almôço decorreu alegre, no calor constante das palestras a que Frederico imprimia vivacidade e graça, com a sua verve faíscante. À sobremesa, a conversação derivou para as questões sensacionais do dia, motivadas pela guerra que, dum extremo ao outro, pegava fogo
Porem não acreditam, e pretendem Que o homem, de nascença, é imaculádo Como as viçosas pétalas, que estendem As açucênas para o sol doirádo... E assim andam tentando realisar Cá sobre a terra a plêna felicidade, Pondo o homem na peânha dum altar, Fazendo dêle uma áuto-divindade...
Porque me interessam as almas superiores... Júlia pegou no volume que Frederico folheava, viu o título. Em todo o caso, lê tambêm romances!... Nos romances, há ainda almas, minha senhora... De que trata êste? Dum amor infeliz, dum amor que nunca se confessou, e que era incomparável de elevação, de fervor, de constância... Bem sei!
A aversão, o desprezo e o desamparo são o seu cortejo e com horror o escoltam; tomando por pureza a inanidade, arrogantes se afastam a tremer de macular o orgulho na miséria dum corpo pestilento de seus erros.
Porque esta mudança se deu em nossos dias, podemos aqui reproduzir com toda a fidelidade a forma como ela decorreu, louvando nós o Senhor por nos dar ocasião de presenciar tão emocionante como piedoso acto, cuja descrição respigamos dum jornal desta terra .
Naquele momento, a mulher admirável para quem ascendiam, como um incenso, a sua crença pura e a sua admiração exaltada, adormecia tranqùilamente, junto do marido, tendo ainda na bôca o calor e o perfume dum profundo beijo apaixonado e genesíaco. Êsse calor rosava-lhe a pele da face, acelerava-lhe a circulação do sangue, tornava-a mais linda.
Mas, com os demónios! essa mulher êle a recusara, quando ela se lhe oferecia, na frescura e na grandeza dum sentimento que nenhum desdêm ainda ressequira ou abatera. Que quer?...
Anselmo Sr. Anselmo Nasci em 74 eu, Teotónio Mendes, de muito boa família. Tenho, portanto, actualmente trinta e dois anos. A minha vila fica entre serras, na vertente dum vale, e o calor ali aperta sempre muito. As fontes secaram; a vegetação, sequiosa, sufocava sob ardentes nuvens de poeira, e as pedras nos caminhos quase estalavam com o sol. Horrível! Ha quatro mêses que não chovia.
Tem a ley dum Propheta, que gerado Foi ſem fazer na carne detrimento Da mãy, tal que por bafo estâ aprouado Do Deos, que tem do mundo o regimento: O que entre meus antigos he julgado Delles, he que o valor ſanguinolento Das armas, no ſeu braço reſplandeçe, O que em noſſos paſſados ſe pareçe.
Quando já homem, «no typo de algarvio, branco de cera, idealmente puro como a afilada gravação dum camafeu, a sua belleza tinha transcendencias extaticas, uma pacificação de tinta lurenta, macerada, esfallecida de insomnia; e dava a impressão dum destes insexuaes no gosto da Seraphita, cujo mysterio desorienta, por terem tudo o que faz sonhar, sublinhado por tudo o que faz soffrer.»
Palavra Do Dia