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Vamos que o José Grilo não dava fé! Ali se morria de frio o anjinho, capaz de virem depois os cães e comê-lo. E espreitando pela fenda estreita do xaile: Meu anjinho! que ruim cadela que foi a tua mãe, ora foi? Foi! rugiu uma voz detrás dela, como um eco. A Doroteia deitou a fugir, espavorida.
Só se lhe queres tu dar de mamar insistiu ainda o José Grilo, virado para a Doroteia, irreverente pelos seus dezanove anos inda virgens. A senhora Joana fez-lhe de dentro que se calasse: Credo, homem! essas coisas não se dizem, nem por graça. Eu sei lá se não se dizem? observou o lavrador, muito zangado. Dá cá daí o pequeno. Veio a senhora Joana com o embrulhinho, que entregou ao José Grilo.