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No ceu desbotavam, esbatiam-se as côres vivas, o ouro e a purpura fundiam-se em violete e, docemente, a melancolia vesperal envolvia a natureza e penetrava as almas. E Maria perguntou: Porque é mais triste do que a noite o breve instante do pôr do sol? Porque é uma agonia, respondeu José. Não é a morte que impressiona, é o morrer. A luz que vasqueja é como o corpo que estrebucha.
Uma unica consolação encontrara para a mágua: as lagrimas esse terno confidente dos infelizes que vertia a sós na reclusão da sua alcova, que lhe alliviavam as amarguras do coração mas lhe desbotavam as côres do rosto e tarjavam de roxo as cavidades dos olhos. Foi num mal dissimulado alvoroço intimo que recebeu das mãos do mendigo a carta, vinda da parte de Velloso.
Assim correram os mezes, e as rosas do rosto de Branca desbotavam, desbotavam até se trocarem nos lyrios que a desesperança ia fazendo brotar nas faces da donzella. E Raymundo?
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