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Mas se, Amor, es cruel de natureza, Bastava usar comigo da aspereza Que usas com outra gente: Mas tu como somente De ver-me estar morrendo te contentas, Quando mais me atormentas, Então desejas mais d'atormentar-me; E não queres matar-me Porque este mal de mi se não despida. Ai quão devagar passa a triste vida! Onde cousa acharei que alegre veja? A quem chamarei ja que me responda?
Amor, que mais e mais sempre te augmentas No coração que lá comtigo trazes; Amor, que d'amor puro te sustentas No fogo em que tu mesmo arder me fazes; Amor, que sem amor não te contentas, De tudo com amor te satisfazes, Quando verei, Amor, o que desejo, Para que veja, Amor, o que não vejo?
Demosthenes, lançado das tormentas Populares, Ó Pallas! foi dizendo, Que de tres monstros grandes te contentas, Do drago e moucho, e do vil povo horrendo! Que glórias immortaes houve, qu'isentas Do veneno vulgar fossem, vivendo? Pois mil exemplos deixo de Romanos, E vós tambem sois hum dos Lusitanos.