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De noite ella virá com seus trajes singellos, Archanjo d'outros ceus, Nos suspiros febris dos meigos violoncellos Dizer-nos mal de Deus. Contar-nos por que foge á doce transparencia Que o ceu formoso tem, Meiga filha gentil da mesma decadencia Que é nossa boa mãe. Se as lagrimas de luz que chora o firmamento Em noites de luar, Ao seu pescoço nú podessem, n'um momento, Cingir-se n'um collar;
E tres vezes por semana o sebento padre Soares, vinha, de palito na bocca, interrogar-nos em doutrina e contar-nos a vida do Senhor. Ora depois pegaram, e levaram-no de rastos a casa de Caiphás... Olá, o da pontinha do banco, quem era Caiphás?... Emende! Emende adiante!... Tambem não! Irra, cabeçudos!
Sim, meu rico amor, na guerra. O Miguel ficou pasmado a olhar para a Criméa, e exclamou: Eu quero ir á guerra dar um beijo ao papá. Oh! meu filho! O que é a guerra, mamã? Não sei, Miguel. O teu papá, quando vier ha de contar-nos, sim? No dia seguinte, logo depois da ceia, quando o menino já dormia no regaço da mãe, o Miguel pediu: Eu quero ver outra vez o papá.
Havemos de jogar, havemos respondeu Henrique. E o par ou pernão? Tambem; tambem havemos de jogar o par ou pernão. Tudo, tudo; havemos de jogar tudo. Olhe: e sabe contar historias? Sei tambem contar historias. Então ha de contar-nos, que nós tambem lhe contamos a da Gata borralheira, a da Maria de pau e a da Menina com as tres estrellinhas na testa. Ora, o sr.
João de Deus apparecia-nos uma ou outra vez n'um periodico de Coimbra; ora nos segredava uma estrophe singela e melodiosa pelo postigo de uma typographia alemtejana; ora surgia em um periodico da capital a contar-nos umas duvidas que o magoavam, umas saudades indefiniveis que o pungiam, uns vagos amores que lhe andavam rumorejando lá dentro em vagas harmonias.
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