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Morrer chorando, n'um choro Que mais as magoas consolla, Levando só o thesouro Da nossa triste violla! Por que andas tu mal commigo? Ó minha doce trigueira? Quem me dera ser o trigo Que, andando, pisas na eira!
Mas mau grado assim ser cruel, avara, dura, Como Nero tambem dá concertos á lua, E, em noutes de verão quando o luar consolla, Põe ao peito a guitarra e a lyrica violla.
Estes povos, direi, são muito humanos, E ha doçura n'aquelles corações; Pois quando erguiam pedras e bastões Contra uma creatura tão mesquinha, Não tiraram a espada da bainha. Se o ferro te ferir? São bons, de sorte Que me ferem, sem querer-me dar a Morte! Se morreres? A morte é grande esmolla! Vae pois, o Budha diz, salva e consolla!
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