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Nas terras pequenas sabe-se tudo: o tenente Silverio andava apaixonado pela Libania, da Murgeira, uma saloia muito animal, de seios turgidos, que pareciam despenhar-se no tanque, quando ella se curvava para lavar. Era elle, o tenente. Fez parar a charrette debaixo da minha janella. Olá! gritou. Está, na fórma do costume, comendo as suas uvas.
N'isto chegava, com um certo ar dominador, o tenente Silverio. O taverneiro commentava: Cá na Murgeira não é o senhor capaz de tirar da cabeça a ninguem que foi a alma do Zé Ratinho que na propria noite em que elle morreu, por volta das duas horas, esteve tocando guitarra. Venha d'ahi, dizia-me o tenente, vamos almoçar. Subimos para a charrette.
Visto que já saboreou o seu primeiro almoço, venha d'ahi dar um passeio. Aonde? Ora essa! Á Murgeira, como sempre, não é verdade? Como sempre... é um modo de dizer. Já lá não vou ha tres dias. Que ausencia! Pois irei. Deixe-me procurar o chapeu. Tres minutos depois a charrette do tenente Silverio rodava para a Murgeira pela estrada aberta entre pinheiraes.
Muito brancas não são; mas talvez sejam doces... O tenente riu-se. Tinhamos saído da estrada de Mafra, e iamos subindo, a passo, para a Murgeira. Avistava-se o mar, de um azul lacteo, esbranquiçado e sereno. Fomos subindo: a egua, de cabeça baixa, mettia o largo peito á estrada, puxando a charrette. Já conhecia o caminho, e acho que até já conhecia a Libania. Chegámos.
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