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Estava de cocoras sobre a cama, lendo a gazeta de Lisboa, e vociferando pragas contra o Saldanha, em quanto o preto tirava os carrapatos d'uma cadella perdigueira que tinha a cabeça na travesseira do amo. O venerando ancião, quando me viu, mandou sahir o preto, e fallou assim: «Snr. João, saberá que o seu amigo Bento de Castro é nada menos que um bregeiro!
Está bom, José; tens razão; não me mortifiques mais porque me matas. Tem piedade de mim que sou mãe. Não és pae; se o fosses, em vez de gargalhadas, chorarias... Choraria! pois não! Se fosse pae, mandava o tal bregeiro de presente ao diabo. Havia-lhe de arrancar o coração pela bôca.
Nem por isso o gaiato deixou de cantar a Saloia a plenos pulmões, com grande escandalo das velhas sentadas nos degraus das portas, que acompanhavam cada estrophe da aria popular com um desafinadissimo côro de imprecações. «Valdevinos! Bregeiro! Gaiato sem emenda! D'onde vens tu, maroto? Ah! boa sova! Fosse eu tua mãe que te havia de moer o corpo com pancadas! Só se perdiam as que caissem no chão!
De muitas leguas ao redor, vinham durante o anno centenas de pessôas recorrer-lhe ao talento com a fé cega dos supersticiosos e dos crentes. Uns, a nata da gente culta de Curralinho, tinham-n'o na conta de brégeiro especulador.
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