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Só males são reaes, só dor existe; Prazeres só os gera a phantasia; Em nada, um imaginar, o bem consiste, Anda o mal em cada hora e instante e dia. Se buscamos o que é, o que devia Por natureza ser não nos assiste; Se fiamos n'um bem, que a mente cria, Que outro remedio ha ahi senão ser triste?
Um homem, emquanto anda n'este mundo, não sabe para que veio... Ella t'o dirá... Que historia é essa do João Pereira, em que o senhor Silva já me fallou de passagem duas vezes? Ora o que ha de ser? Os nossos peccados, cunhada...
Tem duas filhas... que uma governante ingleza educa e acompanha. Tem um filho... que está no collegio. Tem marido... que anda sempre por fóra! Será feliz? Quem ha que o possa dizer? Na sua pallida fronte marmorea não se reflecte senão uma sombra.
Como é lindo este Mondego A brincar sobre esta arêa! Como é lindo o bosque verde, Que as verdes margens sombrêa! No seu crystal derretido Lá vem, á luz do luar, Outro Narciso, um salgueiro, Um salgueiro a namorar. Outra Echo, a briza doida, Que foi por elle engeitada, Anda carpindo, e zelosa Traz a limpha alborotada.
Carvalho de que a miseria é a principal causa que move os humanos aos crimes mencionados o Brazil, aonde a riqueza anda aos pontapés, devia estar isento d'esta pecha. Mas não pára ainda aqui a philosophia estrambotica do advogado da emigração. Contra a voz unanime dos nossos consules e dos mais respeitaveis entendedores, exclama o sr.
Masella, escuta: Deus, o Deus em que acredito, Essa luz que allumina essa noite o infinito, Esse efluvio d'amor que em tudo anda disperso, Espirito que, enchendo o abismo do universo.
Fato que se vista pela primeira vez, não deita ao sol posto sem lhe succeder precalço; anda um homem com calafrios na golla, e acrescimos nas abas, passam pressentimentos nas pernas, e apertam-se as fivellas com susto do que se está passando... Ah! rico palletot velho, chapeu companheiro das noites de inverno, capote das rapaziadas e das aventuras, que de extensas marchas na estrada da vida!
Não faz outra vida senão chorar e affligir-se... E anda ruim que não ha quem a ature... O pobre do encommendador anda parvinho de todo, que ella dá-lhe cada sarabanda por dá cá aquella palha, que é uma coisa por demais! O bohemio teve um sorriso de vaidade satisfeita.
Sabe um desses homens deshumanos todas as consequencias que pode ter a setta envenenada, que do fundo do seu gabinete dispara contra um homem que lá anda pelo meio do povo, que terá filhos a quem legar um nome e subsistencia? Não, elles não o sabem, e nem a maior parte das vezes esses sicarios teem nome, nem filhos, nem futuro.
E muito callejado, por certo, deveria de estar aquelle homem no vicio, para não resistir ao remorso da sua consciencia, e não conhecer toda a vastidão da sua perfidia e do seu crime. «Mas esqueçamos esse homem hypocrita e embusteiro, se tanto nos for possivel, de que anda tão colmada esta nossa sociedade, e voltemos a rematar a nossa historia com os ultimos episodios de meus desgraçados dias.
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