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Tant'è, Morgante; stiam costanti e fissi, trapassiam della vita l'ultim'ore; e morendo co' nostri crocifissi, speriam trovar di lá vita migliore. Io dirò sempre: Ciò che scrissi, scrissi. E qui piangeva il roman senatore. Anche il gigante gli occhi imbambolava, seguendolo alla staffa, e singhiozzava. Lasciamgli andar verso Parigi.
Poscia, giunti nel mezzo del campo della vita, Ci volgiamo alle zolle fecondate; Non crediam più: speriamo; speriam la via fiorita; Vogliam mietere i fiori e le derrate. Ahimè!... Da pochi semi la pianta si matura! Di molti sterpi la campagna è piena! E un popolo d'arbusti, spossati dall'arsura, Chinan la testa sulla gialla arena!
Parola Del Giorno
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