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Era una bella sera di luglio, una di quelle superbe sere italiane che han formato mai sempre il delirio dei poeti e la disperazione dei pittori. Iddio, che le ha destinate gelosamente per questo popolo, tanto maltrattato dagli uomini, non patisce che l'opera suprema della sua mano venga sfigurata dall'arte.
Clelia proruppe in lagrime. La lasciai col cuore spezzato dalla tenerezza, ma colla mente agitata. E quel giorno, per la prima volta, io fui severo e crudele, e lasciai che piangesse senza confortarla. Quando la rividi un'ora dopo, aveva la faccia sfigurata dalle lagrime, e piangeva ancora." Tip. Internazionale. "Quella notte Clelia ebbe la febbre.
La madre è riuscita a strapparle l’arme; e balza indietro, tenendola serrata nel pugno. Entrambe ansano; ma la figlia è sfigurata da un’ira selvaggia, addossata alla balaustra, tutta bianca sul nero dei cipressi. Costanza. Figlia, figlia, che volevi fare? Ella le parla sommessa, con le mascelle malferme, atterrita dall’aspetto di quella furia vertiginosa. Mortella.
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