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Cedono al nume il passo Le domate montagne; a lui da lato Scende l'italo genio. Odo il fracasso De le divelte rupi; Rugghia per li rotti antri il vento irato; Al martellar degl'inventati ordigni Tuonan l'opre pe' negri anditi cupi: Ecco, ne l'ardua gola Fischia il vapor che vola; Echeggian gli antri; gli ultimi macigni
Ne hanno abbastanza? chiede il maestro di combattimento. No; brontolo io. No; rugghia Filippo. E vorremmo proseguire; ma Pilade ha posto in mezzo il suo bastone di comando. Si fermino dunque un minuto secondo; dice egli, a mo' di conclusione; e prendano due bastoni nuovi. Questi li hanno finiti.
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