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Oh quanto chi muore ha bisogno di fede! Svegliandomi di botto, ho trovato il Beda capitombolato a' miei piedi, e il fattore che ascendeva le scale, domandando: Che c'è? Il Beda giaceva colle pagine sfogliate e aperte contro il suolo, come un uccellaccio della notte caduto sopra una tomba: e il fattore mi diceva: Suo zio canonico di quest'ore non li toccava mai certi libroni. Ed è morto solo.
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