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Anche una volta l'aspre voglie accheta, Sfamaci, o Padre, poi che il pan ci manca. Sull'orme tue risorgeran gli ulivi E stilleran dalle tue man gli unguenti Dietro al profeta torneran le genti, Recando in braccio i pargoli giulivi, Vieni nel tuo splendor mite, siccome Il dì che andasti placido sul mare; Il popol vieni, Amico, a consolare, Che mal si segna nel tuo santo nome.
Allora la fanciulla divenne mansüeta Come un pazzo, cui nota voce d'amico accheta. Il suo viso, che l'ira aveva imporporato Tornò pallido. Il labbro, qual ferro arroventato, Restò sol di carminio. Ivi il sangue soltanto Afflüiva nei giorni della gioia e del pianto; Ed un genio, guardando quelle labbra procaci, Dovea dir: "Questa donna è nata per i baci."
I contenti e le lagrime Dei poveri mortali Per varïar di secoli Saranno sempre eguali; I desiderii fervono In ogni crëatura... E il gaudio o la sventura Vengono a soddisfar l'umano verme, E poi che un giorno ridere O pianger gli è concesso, Torna dei desiderii Il popolo indefesso; La noja uccide il gaudio Ed il dolor si accheta... E la caduca creta Ribeve al fonte dell'antica speme!
Parola Del Giorno
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