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Cela, je ne l'ose nommer; Au fort, il faut que je le die, Ce qui fait le ventre lever, Ce n'est fors que plaisant folie. Bien scay que je fais desplaisance Aux amoureux, d'ainsi parler, Et que j'acquier leur malvueillance; Mais, s'il leur plaist me pardonner, Je leur prometz qu'au par aler, Quant leur chaleur est refroidie, Ilz trouveront que, sans doubter, Ce n'est fors que plaisant folie.
Pourtant se souvent ne vous voy, Pensez vous plus que vostre soye; Par le serement que je vous doy, Si suis autant que je souloye; N'il n'est ne plaisance, ne joye, N'autre bien qu'on rac puist donner, Je le vous prometz loyaument, Qui me puist ce vouloir oster Fors que la mort tant seulement.
Ne te doubles, se dist elle, de moy, Je te prometz et jure par ma foy Par moy ton cueur ja forcé ne sera, Mais garde soy qui garder se pourra, Car je pense que ja n'aura povoir De se garder, mais changera vouloir; Quant Plaisance lui monstrera
Mot du Jour
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