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«On attend impatiemment le retour des pigeons voyageurs qui nous diront où les deux aérostats ont atterri.»
Nous n'avons que faire de ce bellâtre infatué de sa personne, diront ces honnêtes gens; car les préjugés contre la beauté et l'élégance sont aussi forts maintenant que les préjugés contre la noblesse, et l'homme d'esprit se voit forcé de nos jours
Tous les médecins vous diront cela. Reste le fait d'adultère. Oh! pour celui-l
Ils lui diront? Ils lui diront: «Monsieur, nous venons de la part de monsieur votre fils vous demander rétractation des injures que vous lui avez proférées, ou une réparation par les armes.» Eh bien!
<< Ces pièces vous en diront plus long que moi, reprit Mr. Sharp. Je vais vous les laisser et je reviendrai dans deux heures, si vous voulez bien me le permettre, prendre vos ordres. >>
Les hardis goélands ne diront plus: «C'est lui!» Les fleurs ne diront plus: «C'est elle!»... Dans le même cimetière, une tombe en ogive porte ces simples mots: Adèle, femme de Victor Hugo; quinze ans après la catastrophe qui endeuilla l'âme du poète, la mère, morte
Louise, pardon de vous fatiguer ainsi de mon imagination égarée; mes réflexions me ramènent sans cesse vers les mêmes idées; je voudrois entendre souvent des paroles de mort, je voudrois être environnée de solennités sombres et terribles; ce que je redoute le plus, c'est que ma douleur ne devienne un état habituel, une existence comme toutes les autres, un mal que je porterai dans mon sein, et que les hommes me diront de supporter en silence. Adieu; je croyois avoir repris des forces, et je suis retombée; allons,
Oui, parfaitement! les bonnes femmes en disent bien d'autres.... Va les questionner, au fond du faubourg. Elles te diront qu'il pile des os de mort dans du sang de nouveau-né. Cette fois, pendant que Martine protestait elle-même, Clotilde se fâcha, blessée dans sa tendresse. Oh! grand'mère, ne répète pas ces abominations!... Maître qui a un si grand coeur, qui ne songe qu'au bonheur de tous!
Vous me verrez au Bois ces jours-ci dans une daumont qui fera du bruit, par ses quatre chevaux, aux quatre coins du monde. Les journaux diront tant de mal de moi que je deviendrai célèbre avant la fin de la saison. Et alors nul ne sera digne, parmi les plus dédaigneux, de dénouer la ceinture de Mme Vénus. Excepté moi! Vous, vous ne comptez pas, parce que vous comptez trop.
Tu périras, malgré ton enceinte murée, Et tu ne seras plus, ville, ô ville sacrée, Qu'un triste amas fumant, Et ceux qui t'ont servie et ceux qui t'ont aimée Frapperont leur poitrine en voyant la fumée De ton embrasement. Ils diront: O douleur! ô deuil! guerre civile! Quelle ville a jamais égalé cette ville?
Mot du Jour